Ну не дано мне этого Всевышним.

Меня талантом одарила мать-

Строчить, сарказмом дышащие, вирши.

Я не пишу про сизых голубков,

Не воспеваю русские березки.

Высмеиваю дур и дураков,

Порой остро, безжалостно и хлестко.

И не умею, созерцая мир,

Не замечать двуличия и фальши.

Я вурдалак, по сути, и вампир.

И все держитесь от меня подальше.

Не научился слабости прощать

Родным и близким, уж молчу о прочих.

Учился в школе на четыре-пять,

В поэзии не твердые шаги

Пытался делать, в колыбели лежа.

Со мной считались други и враги,

Хотя и били и плевали в рожу.

Ножом пыряли, вот те крест, не вру.

В делах кровавых мастера и доки.

Не каждому  по нраву, по нутру

Мои хореем сложенные строки.

И с амфибрахием и с дактилем дружу.

Но ямб с хореем мне милей и ближе.

Мои стихи понятны и ежу.

В глубинке нашей и в дворцах Парижа.

А если скажет кто. Ну, тоже мне поэт.

Куда ему до Пушкина и Блока.

В моей руке не дрогнет пистолет.